Ночь. Улица. Темно. Нет фонаря.
Аптеки, как ни странно, тоже нет.
Но есть - Хэллоуин! И тыквы зло горят,
А в переулке прячется Скелет.
Завыло Привидение в кустах,
Скребёт асфальт когтистой лапой кто-то,
Весь воздух тленом кладбища пропах,
Болотной сыростью и сероводородом.
Тут мне до дома - несколько шагов,
(Короткий путь не значит - безопасный)
Эх... любят черти смелых дураков!
Бегу! Машу рукой...крестообразно.
Отчётливо дыханье за спиной,
Утробный рык, и паника, и ужоссс!
Все двери на замках - нет ни одной
Возможности спасти... себя и душу.
Сожрут не глядя! Шкурку обдерут,
Филей - на отбивные, (чтоб им сдохнуть!)
Все косточки - на борщ...А по утру -
Найдут мои ботинки, цвета охры.
Прощайте все! Молитесь обо мне.
Как горько стать для нечисти обедом!

Да пусть живёт! Поищем повкусней —
Проблеял Чёрт — Я не люблю поэтов!

Художник Джон Кен Мортенсен