На поэтических полях борьба за урожаи.
Народ на конкурсы спешит, забавам нет конца.
И мужики не при делах, и бабы не рожают,
И только пыль из под копыт Пегаса и творца.

Устало бродят по домам затурканые музы,
Им одиночек обслужить - уже Сизифов труд.
А тут ещё собрались все в командные союзы
И всё, что в стих могли сложить, на конкурсы несут.

Жюри не меряет стихам, ни ритмы, ни размеры,
Не говоря уже о том, чтоб образ заценить.
Устав от возбуждённых дам и томных кавалеров,
Теряет в текстах не одну оборванную нить.

Чем дальше близится финал, тем чаще сносит крыши,
Горят интрига и азарт в рифмованном огне.
И всё что сам поэт писал, и под диктовку Свыше,
Уже встаёт на низкий старт. А что же делать мне?

А я смотрю на этот движ, он для меня не сносен.
Пришла печальная пора, в стихах моих застой.
А мне б рвануть сейчас в Париж, но тихо шепчет осень:
Вставай, на сайт зайди с утра, любуйся красотой...