Ты ошибёшься в своём суматошном дне,
ты не решишься в последний момент остаться.
Станет ошибка при свете луны видней
и обернётся горохом в твоём матраце.

Хоть не принцесса, но вряд ли ты сможешь спать
в эту апрельскую ночь в тишине привычной,
зная: ушедший экспресс не вернётся вспять...
Утром заглянет рассвет и вздохнёт цинично.

Очень холодный и колкий враждебный душ.
Очень горячий и крепкий бразильский кофе.
Бусы, помада неяркого цвета, тушь –
взгляд твой сегодня нуждается в апострофе.

А за порогом обычный весенний день,
солнце играет, купается в лужах талых.
Там, среди многих десятков чужих людей,
ты осознаешь острей, что мечты не стало.

Взвесишь осколки надежды, обрывки фраз
и пустоту непростых, несуразных мыслей.
Жизнь – не урок математики. И подчас,
чтобы исправить просчёт, не хватает жизни.