Обрубками местоимений заполонёны наши письма.
В них много смысла - мало жизни,
и редки имена…
весьма.

Сор безымянных обращений трусится в сочлененье реек
осиновых: на полках зреют
сухими крошками
слова.

Их хруст сгребу без сожаленья – не мало, но легка поклажа.
И поменяю – курс не важен –
на снятые с губ
имена.

Так хочется хоть каплю света… Имён нелепая пропажа
равна с портретов цвета краже.
Верни мне имя!
Подпись – я.