Слова слетали и горел рассвет:
Нам было тесно в замкнутом пространстве.
Тебе семнадцать? Мне чуть больше лет.
Кого винить в своём непостоянстве?

Ты мне писала письма о себе.
В них было всё: Любовь и боль разлуки.
Читая их, я делался слабей,
Но всё тянул к тебе шальные руки.

Мне думалось, но кто ж его поймёт,
Что происходит надо всей вселенной?
Рулил страною раньше страшный сброд,
Не замечая, что все люди тленны.

А мы — всего лишь фишки тех людей,
Которые смеялись богохульно.
Так кто же я? Из прошлого злодей,
Презревший в стае лучшее огульно?

Не понимал тогда... На склоне дней
Пришло ко мне внезапно озаренье.
И от того печальней и трудней
Молю я у судьбы себе прощенье.

Свеча горит. Ещё не скомкан лист,
И сколько воска для меня осталось?
А за окном звучит протяжный свист,
В котором след надежды... и усталость.

13.09.2017