Собрав озер окрестных звоны В темнеющую чистоту, Слепой покой взошёл на склоны Туманных скал. Ночная ртуть, Мерцая мелкими огнями, Как пробуждение меж снами,
Катилась в клюквенную тьму… Сентябрь. Ночей осенних бритвы Кромсали смысл всего. Всему Ломали схемы, алгоритмы… Но кто-то шёл на тихий звон, Под тихий свист иных времён.
Плутая в онеменье леса, В сетях бесчисленных колец, Не замечая жизни веса, Не чуя стука злых сердец, Он останавливался где-то И слышал смех былого лета,
И сквозь себя он шёл к нему, Просторы осени разрушив, Презрев «зачем?» и «почему?», Сплетая жизнь из сотни кружев Воскресшей юности. Покой Мерцал озёрной чистотой.
