Вдаль полотно дороги
льется рекой асфальта,
как на плацу солдаты
выстроились кусты.

Ели угрюмы, строги…
Шины вращают сальто,
вдаль унося куда-то
от нулевой версты.

Солнце в стекле бликует,
слепит с небес, лучится.
Как луноликий Будда
щурюсь. Из глаз – вода.

Наперерез, рискуя,
перелетают птицы.
Будто бы ниоткуда…
Вроде бы в никуда…

Как камикадзе, мухи
бьются о лобовое,
выплеснув мутной кляксой
всю нутряную суть.

Небо им будет пухом…
Пусть принесёт покой им.
В верности ветру клясться –
очень нелегкий путь.

Мне же не хватит духа,
мудрости, и отваги,
вывернуть наизнанку
спрятанный свой порок.

Чтоб перелетной мухой
гордо растечься влагой.
Максимум моей планки -
мыслями между строк.

Может, кому сгодится
(это, конечно, спорно)
часто ль читают вирши
в дебрях большой страны -

спрятать бы ягодицы
в теплом уюте норном.
Песня поёт все тише –
значит, предел волны…

Радио замолчало.
Шины гудят с укором.
Чайки летают низко –
видимо, быть дождю.

Так далеко начало
Да и конец нескоро.
Пусть будет путь неблизким –
главное, дома ждут.
P.S.
Те, кто мосты не жгут.