Испашет сердце, мочи нет, боль.
За что такая нынче мне, ой,
Неодолимая печаль дня!?..
Гори и плачь душа - свеча – я.
А как наплачешься, уснешь и,
Хотелось бы, забудешь всё… Спи!
…
Кроваво-красного поэт – стон.
В белесой дымке силуэт – сон?
Не разгляжу его опять, жаль,
Он исчезает… Что – стоять – ждать?
Осталось ждать, вернётся вдруг – сам…
А я, вжимаясь в кольца рук, - Ах!
…
Когда со мною заодно страх,
Под ноги падает родной прах:
Дома, орбиты, снег, листва, свет…
Боясь и греясь у костра лет,
Я наблюдаю времена, тлен
И соблюдаю ритуал дел:
Я разбиваю чашку на смех.
Я разбираюсь в прошлом – там все.
Я выбираю, с чем на тот свет.
Я умираю долго - слов нет.
….
Всё хорошо – жива - пока здесь.
Хотя не то – на облака лезть.
Хотя не то - рассвет, не то – грусть…
Уже не то – беда, не то – пусть…
Услышу ли ещё дождя – шум?
Сухая ветка бытия – жду…
В белесой дымке кто-то всё ж был.
- Ну что, счастливая, идёшь?
- Вы?