Разворошил ушедшие года.
Ну, вот опять неймётся без причины.
И бестолковых мыслей череда
Затянута в ночные крепдешины.

Чернильный плюш скукожился, провис,
Отгородив убогие подмостки.
Сейчас, сейчас я выбегу «на бис»
И упаду на плачущие доски,

Дурашливо, как будто невзначай.
Уже давно играя понарошку,
Я пью без меры бутафорский чай
И с хрустом ем бумажную картошку.

Увы, напрасно, снова зал пустой,
Лишь рикошетит эхо от балясин.
Случайный зритель, будто сам не свой,
Порвав билет, уходит восвояси…