Мне скоро… до фига… Два раза Рыжий умер.
А я живой. Туда – не тороплюсь!
Я продолжаю жить. А, значит я безумней.
Не знаю, это как – на минус или плюс?

К великим не леплюсь. Куда мне в те шеренги.
Штаны в прыжке порвать успею так.
Но, я ценю в себе, что не менял на деньги
Ни совесть, ни стихи. И, потому, дурак!

Про совесть, это так – ну, кто б её купил-то,
А, если потерял, не значит, что продал.
Вот голова – звенит! С утра, ну, как копилка.
И перхотью рублей ладонь насобирал.

Ну, а стихи – тихи: не Блок, не Маяковский…
Хотя, хотелось бы набатом зазвенеть…
Но в них так много блох, что могут и по моське…
Не Рыжий я… А кто? Ведь Рыжий нужен… ведь…