Время кольцо сжимает. Медленно, постепенно.
И, циферблатно вросший, я выхожу на круг.
Кажется омут синим, кажется омут пенным,
мне не дано спастись от тонких костлявых рук
стрелок - большой и малой, спрятанных в день весенний.

Сколько ещё случится значимых злых мгновений?
С каждой минутой громче матерным криком: "Мать..!"
Снова першит в гортани, галька - плывущей твердью
вновь из-под ног уходит - будто душой распят:
в мир, так легко вовлёкший, стоит ли дальше верить?

Выйду однажды летом - солнце на тонких гранях.
И я замру на круге, полднем зажат в тисках.
День, неприметный вовсе, в омут безликий канет.
В стрелках, большой и малой, скрестится мой закат.
Кто-то родной и близкий рядом положит камень.

​​Это когда-то будет - холмик, цветок, стакан.