Прости! Молитвой простодушной я иссушила, извела то место неба над подушкой, где длилась и текла звезда. Б. Ахмадулина, Молитва
Бывает так. Бессонница. Тоска. Лежишь, дрейфуя, – плоский, будто скат, – уставясь в точку перпендикулярно. А в космосе какой-то мистер Икс, высматривая, может, материк, на Землю зрит в бинокле-окулярность.
И не поймёшь – ты проклят или свят, но твой тупой и тот разумный взгляд столкнутся лбами в небе над подушкой... И... «Есть контакт!» – кричит в тебе контакт. И льётся свет, вопя: «Да будет так!» – и радугой взмывает богу в уши.
И ты пропал. Секунда – просто миг, но став напалмом, в плоть и в кровь проник разумный свет идеи, главной цели. И всю свою оставшуюся жизнь ты будешь лабиринтами кружить, ища мираж, светящийся в тоннеле.
Сёжтаке, поэзия - это нечто неуловимое... Вот ведь ерунда же - а цепляет :)))) Классное, однако :)))) Что-то перестало мешать... нн помню что - правленое или я привыкла?
Может, бинокле-окулярность? Это Ник Туманов посоветовал и я приняла. Там инверсия была очень некрасивая, с которой я ничего не смогла сделать. Спасибо )) Мне свои стихи перестают нравится, как правило, через 2-3 дня после написания. Все. Есть, наверное, штук 5 всего, которые нравятся и потом. Вот этот - из них. Он какой-то совсем не мой - сумасшедший весь такой. Абсурдный.
скатину... ой (а как будет скат женского рода?В общем, все мы немножечко скАты...
С наступающим! Всех благ!
Классное, однако :)))) Что-то перестало мешать... нн помню что - правленое или я привыкла?
Спасибо ))
Мне свои стихи перестают нравится, как правило, через 2-3 дня после написания. Все. Есть, наверное, штук 5 всего, которые нравятся и потом. Вот этот - из них. Он какой-то совсем не мой - сумасшедший весь такой. Абсурдный.