Палач нашёптывает: «Пора».
Сплеча рубить – вот ведь взяли моду!
Опять не выиграна игра
В преуспевание и свободу.

Не поколеблется эшафот.
Истает мир – уцелеет плаха.
Судья мой будет тверёз и твёрд
И плоть порежет в четыре взмаха,

Изымет медленно жизни дар.
Ну, что ж – под солнцем не счесть трагедий.
А трон лишь крепнет – беда, беда…
И толку нет от терзаний этих.

Не те, наверное, времена.
А те наступят ли? Неизвестно.
Ах, если б вновь!.. Да вот жизнь одна,
И та теперь коротка, как песня.