Обычно, мы себя прилично красим,
Но, в каждом, словно в лодке, свой Герасим,
Собачку опускающий к волне.
Глотает воздух напоследок моська,
И мысль моя по лабиринтам мозга
Не успевает вырваться вовне.
Она, собачкой, пузыри пуская,
Идёт ко дну. История простая.
А сколько их, лежащих в глубине.
Мысль не нужна, и это очевидно:
Собачка укусила и обидно
Помещице, приказывавшей мне.