Можно жить. Если только не очень
увлекаться шаманскими плясками
у костра. И не требовать с ночи
откровений, не брезгуя ласками
пышнотелых перин. Я не верю
снам и гидрометцентру. Я чувствую
дождь, подобно тревожному зверю.
Я чужими стихами лечу свою
драгоценную рану, творожной
запеканкой, заслуженной премией —
сто рублей. Значит, все-таки можно —
если только не думать о времени.

1998