О дождике пускают слухи
на небе тучки-повитухи,
и душу-скрипку рвёт Менухин
над серо-пепельной тоской.
Ругают воробьи синичек,
глаза домов – головки спичек,
я – пьян и не фотогеничен
на фоне каши городской.

Художник замер над портретом,
пропахли краски амаретто,
и вдохновенье бродит где-то
индифферентным кирпичом.
Коты на крыше тянут мазу,
внизу не повезло КамАЗу,
во мне заходит ум за разум,
плохой погодой огорчён.

Такая у людей порода:
чуть что – погода и природа
в любое время суток, года –
виновница всех бед людских.
И потому ушли пегасы
подальше от бесплодной массы
осваивать Луну и марсы.

И с горя лезет в петлю стих.