На овнов золотое небо рун
расплёскивает радужные нити…
Когда-нибудь от скуки я помру;
зевая, вместе с ней похороните.
В могилу положите соли пуд,
и поля ветер, чтобы не искать мне.
А сплетни, что вокруг меня плетут –
увековечьте на надгробном камне.
Оставьте номер вайбера, вотсап
сбежавшим от одной, неминовавшей.
Что смерть? Смертельно скучная овца –
от жизни оторвалась, от мамаши.
Жалеешь? Плачешь? Нервы гробишь? Но
готов за мною вслед идти при этом?
Теперь я понимаю, что смешно
бывает только истинным поэтам.
Я, слава Богу, не из их числа,
так панегирик мне печальный пойте.
…Прости, мой друг, что я не принесла
тебе улыбку в этой грустной ноте.