Стреножен свет. Ужели вечер
на красном кирпиче домов
гадает, кто из нас не вечен,
потёрт, измотан или нов?

Кому подать на жизни сбрую,
кто жив, как пыль, и есть таков,
зачем любить в себе другую,
зачем бежать от простаков?

Так полночь всё переиначит
замком тяжёлым навесным...
О, тьма! Я – жёлтый одуванчик
в зелёном платьице весны.