От всех уеду, не ищите
ни в будущем, ни в прошлом дне,
но на изменчивом изгибе
страницы-памятника, где
от ветра, словно в колыбели,
стихи нечитаные спят:
о звонкой музыке капели,
о том, каким бывает взгляд
на тонкой дудочке рогоза
стрекоз, дразнящих поплавок.
Как цвет роняют абрикосы
в ладони, звёзды — на порог.
Как, зарождая вдохновение,
ворчливо, с искрами в печи,
друг с другом ссорятся поленья —
в простых словах живут мечты,
где всё не так уж в мире плохо,
где я с Луной обручены,
где дождь, заглядывая в окна,
читает выборочно сны…