Кто-то во мне струну затянул потуже. Лопнет струна — и больше меня не будет. Видишь — моё отражение тонет в луже. Видишь — меня не видишь, всё дождь и люди.
Я выхожу на улицу как-то боком. Листья латают дыры в осеннем свете. Купол небесный в серые тучи скомкан. Выброшен день трухой-чепухой на ветер.
Даже трава в тебя не пускает корни, город бродячих собак и пожарных лестниц. Ветер с трамваем и скорая воют хором. Я подпеваю, но всё мимо нот, хоть тресни.
Из подворотни тянет чужой тревогой, смутной надеждой на не-умрём-во-веки. Может, уехать, печку топить и окать, а по ночам пятаки примерять на веки?
Только не надо вот так на меня смотреть. Просто к лицу нам с осенью эта медь...
Это тоже не грусть, это детали противостояния героя и города. Хотя, возможно, ты видишь за этим что-то другое, читаешь иначе. Так бывает, это нормально)
А мне всё грусть) Действительно, стихи читатель пропускает через себя и видит своё. И противостояние, как ты говоришь, и день, который выброшен на ветер - зря прожит, я так понимаю? всё грустно и пусто. И быть готовым умереть хоть завтра тоже грустно. Я не готова.
а по ночам пятаки примерять на веки?
Грустное такое, Поля.
Выброшен день трухой-чепухой на ветер.
Неуверенность:
Я выхожу на улицу как-то боком. и т.д.
Действительно, стихи читатель пропускает через себя и видит своё. И противостояние, как ты говоришь, и день, который выброшен на ветер - зря прожит, я так понимаю? всё грустно и пусто. И быть готовым умереть хоть завтра тоже грустно. Я не готова.
"Купол небесный в серые тучи скомкан" – отличный образ!!!
С теплом,