Густо пахнет корицей
в поднебесном кафе,
заоконье искрится
и поёт подшофе,
бриллиантовой крошкой -
яркой россыпью фар
ночь кичится. Как мошки,
прилетев на нектар -
внутрь стеклянной утробы,
люди липнут к окну,
но светящийся кобальт,
увлекает ко дну,
не пускает чуть выше,
за пределы полей
где не место фетишам,
нет ни сот, ни сетей
где не слепят фасеты
дискотечных приблуд,
и в открытых секретах
звезды людям не лгут -
Альфам глянец не нужен…

Но блестит под луной,
расплескавшейся лужей,
мегаполис ночной.
И, набив тесный короб
на границе небес,
мошки аэрофобы
вместо звёзд видят блеск
стекол в бликах ксенона,
свет искусственных солнц,
беззаботно, не ново
явь меняют на сон
алкогольный и прочий
анилиновый бред.
Корчась, небо хохочет:
дрозофиловый тренд
соблюли полубоги.

Разум ставит заслон,
оставляя двуногих
там, где светит аргон.