Несбывшейся мечтой, обыденным сюжетом
промчалось, второпях, очередное лето.
И, не успев понять, насколько жарким было,
я мокну под дождём холодным и унылым.

Ловлю в ладонь листок - он невесом и хрупок,
по краю тронут ржой и выгнутый скорлупкой.
Сминаю и крошу, на пальцах - запах прели.
Как время-то бежит... Ноябрь... Да неужели?..