Ни диадемы, ни венка,
струится нежностями блуза…
Наверно, так приходят музы
через пространства и века…
Из невесомых светотеней,
без предпочтений цветовых,
без арфы, крыл и обнажений,
или туманов дождевых…
Их взгляд без хлада и упрёка
спокойной верою в тебя
заполонит пределы дня,
а перстень жертвенного рока
не обратит твоих дорог,
как, может быть, желал бы бог
ещё у юности далекой,
когда так просто было жить,
учиться навыкам ремёсел
и плыть в чужих брегах без вёсел,
и всем соблазнам уступить
хотя бы раз.
Простите, дева,
печали кисти и пера!
Не переполнен мир добра
и также жаждет рыб и хлеба,
все меньше таинству души
и созерцанью предаваясь…
Я, мало верю людям, каюсь!
Кому писать теперь, скажи!
И прозвучало на пороге
моих пределов городских:
- Творцы – всегда немного боги,
пока любовь в искусствах их.
Любовь – призвание твое,
а… что ты… хочешь… за неё.