Взгляд идёт, идёт за светом,
загорается зрачок,
и легко срезать при этом
зиму вдоль и поперёк.
Мы приходим сонной ранью -
ночь не чувствует нужды
в наших уличных шатаньях
до куриной слепоты.
Снег латает, шьёт и вяжет
весь, расползшийся по швам,
дирижабль многоэтажек,
как заботливый левша.
Опекает, озираясь
на минувшие снега.
Лодки дедушек Мазаев
примерзают к берегам.
А в парадном, кем-то резвым,
время сорвано с петель,
и летят минуты в бездну
чистых белых плоскостей.
Вот и дворнику не спится -
с четверга навеселе.
А в окне не видно птицы,
только перья на стекле...