Сидела, ангельски-скромна,
играла «Мурку» на баяне.
Гуляла в пятницу страна,
сосед за стенкою буянил.

Но солнце село, а потом
пришли бродячие поэты.
Так голод гонит всех котов
на запах бройлерной котлеты.

Поэты стали мне читать
Воденникова, Лорку, Блока.
И всё им было – тлен, тщета.
И все читали очень плохо.

А я с балкона, нагишом,
баяном грудь прикрыв от взглядов,
сказала им: ваш мир смешон,
но вам другого и не надо.

Ваш гонор - гибель для ума,
метафоры зашли за рифмы.
Ваш мир – тупик, ваш мир – тюрьма,
портвейна гибельные рифы.

Пусть мой восторженный баян
играет рьяно и нескладно,
но вот вам город, ночь и я –
изящна, камерна, прохладна.

Закройте рты, не надо врать
что вы герои Петербурга,
Допейте и идите спать,
не то на бис сыграю «Мурку».