Еще я помню в бочках квас
и кислое вино,
и выпускной десятый класс…
Когда? Давным-давно!
Друзья-студенты вдруг ко мне
придя на опохмел,
искали истину в вине,
просили, чтоб я спел.

Я брал гитару и играл,
(а в стенку пусть стучат),
самозабвенно глотку драл,
к восторгу всех ребят.
Валил полночный ветер с ног,
но лямку я тянул.
Беспечной юности челнок
уплыл и утонул.

А время быстро пронеслось,
оставив шлейф тревог.
О чём мечталось – не сбылось,
мечты имеют срок.
Лежит гитара без струны,
не пьют из бочек квас;
и нет в душе былой весны,
лихой задор угас…

Всё изменить бы в день сурка –
крутнуть назад виток;
глядит с тоской издалека
кладбищенский сурок.
Во всём мне видится подвох,
и взгляд куда ни кинь –
везде репей,чертополох,
крапива и полынь…