Мне даже в снах покоя нет -
бред, фобии.
То какофония в башке,
то опера.
Зовет далекая река
и плещется,
жить не получится никак
по-прежнему.

- Откуда ты взялась, река?
- Из ручейка.
- А как зовут тебя, юркá?
- Утопия.
- А путь к тебе не второпях
два мужичка
нехожеными тропами
протопали?
- Протопали, глёд лопая
и черемшу -
охотиться на соболя,
рыбалкой жить.
Да только где-то сгинули,
не укажу,
места там больно гибельны.
- Не жалко ли?
- Водой сперва поила их,
под ивами
ночами, когда ветер стих,
в снах кутала,
лечила подорожником,
крапивою,
следы для зверя грозного
запутаны.
- А где теперь два путника,
не скажешь ли?
Оставили тебя, никак,
и скрылися?
- Куда им деться от меня?
Я каждому
рубашку вышила, обняв,
да с крыльями...

Течет строптивая река
Утопия.
Народ слыхал - два мужичка
утопли там.
Но не найти могил в крестах,
надгробия.
Ни рай, ни ад - ждёт в тех местах
Утопия.

Скажи - как быть, Утопия?
- Всё будет - прах.
- Найти ли филантропию
ещё в умах?
Безумие - спасение?
Как-будто бы...
Иду на зов Утопии -
счастливым быть.