Я всё медленней прохожу не выбранный мной маршрут,
поминая всуе то бога, то чёрта,
а где-то ангелы в белом плывут себе и плывут,
в ленте Мёбиуса выписывая восьмёрки.
У них там свет и музыка, и тепло,
и звёзды с потолка сверкают неброско:
ведь это не какое-нибудь вулканическое стекло,
а настоящий небесный Сваровски.
И каждый ангел златоволос и душою чист -
а кто-то большой подходит на них подивиться
и ногтем тихонько, чтобы не напугать, стучит,
и ангелы поворачивают к нему любопытные лица.
И он смеётся, остатки хлеба с ладони сдув,
радуясь их счастливой и лучшей доле.

Господи, Господи, это ли ты имел в виду,
когда говорил, что однажды не станет боли...