А он говорит, и мороз по коже,
И волосы встали в ряд,
Застыли, как лед, от его безбожья,
А сердце стучит: - Свят- свят...

Ты видишь его, понимаешь - призрак,
Все прочее - дикий вздор,
Он шепчет о том, что людьми не признан,
Сбиваясь на "лад-минор"...

О чем говорит? А мозги, как вата,
Ты носом вдыхаешь флер,
И молишь судьбу, словно рифму, складно,
Чтоб вечно вел разговор.

Не вылечить тело рукой корявой,
Хлебнув в водопаде вин,
А он говорит, и ты шепчешь:
"Браво! Мой чокнутый господин".

Ты мечешься тщетно, крепки оковы,
Пускаешь от страха ток,
А он заявляется снова и снова,
Скорей бы уж уволок...