Горячит? - нет, сжигает и сушит.
Заставляет зарыться в пыли.
Городские некрепкие души
этот градус принять не смогли!
Заползли под навесы и кроны,
вспоминая квартирный уют.
Но идут комаров батальоны,
вас пытают и кровушку пьют!
Сорок градусов – наша закалка.
кто не наш – пейте виски со льдом.
Вам горит наше солнце напалмом
в небе пыльном, слегка голубом.
Мы под черным загаром крестьянским
всех пушистей, добрей и белей.
Сорок градусов – это не пьянство,
это практика наших полей.
Всё равно – в январе ли, в июле ли
сорок градусов нам по плечу!
Тридцать восемь мне как то плеснули,
а я гордо сказал: не хочу...