Мне было... кхе... ну сколько-то там было. Я, заболевши стихоизверженьем, с гормонововесенним наслажденьем творения бессмертные строчила про родину, страданья, крылья, душу, поля, весну, люблю-до-гроба-милый, тебя-забыть-мне-не-хватает-сил... Тому, кто б эту хрень усердно слушал, я (зуб даю) по пять рублей платила б (усердно слушал и ещё хвалил). Не находилось слушателей что-то. Такого муд... чудака найдёшь едва ли - с огромною к поэзии охотой ушами в метр и нервами из стали. Но голь всегда на выдумку хитра! Бойфренда привязала к батарее и, пламенной Евтерпой гордо рея, ему стихи читала до утра. Он бился, к милосердию взывая. Ругался матом (мамадорогая!), то плакал, то жениться обещал. Бюстгальтером заткнув ему взывалку (нет жалости во мне. У пчёлки - жалко) утроила читательный накал. Обмяк родной, поэзией пронизан. И слюни потекли, и что-то снизу. Мычал о том, что лучше сотня розг. И уползти пытался на карачках... А слух прошёл, что в городе маньячка бесчинствует, высасывая мозг.
В самом начале поэтической карьеры, возвращаюсь я поездом с командировки, то ли с Москвы, то ли с Адлера, году этак в 15. Звонит муж в истерике, чуть ли не развод. Я долго не могла понять, что случилось. Оказывается, залез на стихиру и прочел какой-то мой любовенный стишок, я уже даже не помню, как называется. Больше он моих стихов не читал и тем более не слушал.)))
Ну там дело тёмное. Там непонятно от стихов он сбежал или просто к кошкам. Тем более мой кот - плод моей фантазии. Я его придумала, потому что настоящего не имею возможности завести. А скучаю по кошкам очень (
Читаю и думаю: бедный мой муж, единственный слушатель моих творений
Муж-то ладно. От меня кот сбежал )))