Убит... О, стих новорожденный!
Теперь его не излечить
Ни белой строчкой, ни зеленой
Ни синей – нет! Ему не жить!

Хоть изведись над ним ночами,
Хоть лей из троп крутой бальзам,
Не оживёт - лежит - хрустален,
В непонимания слезах.

Зачем пришли над ним глумиться,
Алкать нектар целебных слов
Читатель-тетерев, админша
И стадо критиков-ослов?

В сторонке, в черном, поэтесса
Оплакивает нежный стих.
А рядом пародист-повеса,
Любитель стёба и актрис.

Он поэтессу утешает,
Хотя добыче сладкой рад –
Его сарказм по строчкам шарит,
Глаза бесятами блестят.

Есть где напиться свежей крови,
Повеселиться от души!
И шепчет он под маской скорби:
- Как вкусно! Милая, пиши!