Когда так свободно летается совам,
и скверик как будто с открытки срисован,
морозец кусает: "Не будь таким сонным",
а "сталинки" известь жуют.

По карте созвездий блуждает Иона,
и он на смешном расстоянии слова.
Гляди, Близнецы через голову Овна
кометами в бездну плюют.

Мы пестуем чудо: от стёкол к засовам,
нам издали каждая шапка - отцова,
но тает со скоростью льдинки основа
и хочется крикнуть: "Мы тут!".