Февраль набух, набух, как почка.
И распускается дождем.
Моя испуганная строчка
Невнятно шепчет: подождем.
Мы подождем весны с тобою.
Зачем февраль? К чему февраль?
Тем более, что здесь не воет
Пурга. Не заметает даль
Поземка. Вовсе снегопада
Не ждут уснувшие поля.
И стужи нет. Я даже рада,
Что мне не нужно умолять
Себя войти из ночи в утро.
В открытый февралем клавир.
Санкт-Петербург. Здесь перламутром
Укрыт не город - целый мир.
На Невском гаснут фонари.
Светает. Звякают трамваи.
И город мой парит, парит,
Над берегами привставая.
В сознанье оба февраля
Живут. И нынешний – невьюжный -
Вдруг иногда, как бы шаля,
Заденет Старый. Тот натужно
Кряхтя, осадит молодца.
И все во мне угомонится.
Здесь нет у месяцев лица.
Они – календаря страницы.