Проступают цветы на бумаге:
Не стихи, а бутоны из слов.
Сколько нужно, однако, отваги,
Чтобы Слово-основу основ,
Выворачивать швами наружу.
Мять в руках , как обычную ткань.
Ветер, ветер, что мною разбужен,
Улетай за хрустальную грань.
Там броди, как неведомый странник.
Никуда не просись на постой.
И запомни, с чужими заранее,
Не делись болтовнею пустой.
Ничего никому не рассказывай-
Пусть чужие не знают про нас.
Мы с тобою, дружочек, повязаны
Кровью слов и сукровицей фраз.
Мы с тобою, дружочек, подельники.
Чтоб в расплох не застал приговор,
Убежим мы в страну Можжевельника,
И глубоких, прозрачных озер.
Все равно не живу в этом мире я-
Нам пора, нам пора улетать.
Ты наигрывать станешь на лире-
Я -Писать, бесконечно писать.
Где в озерах купается радуга,
Недоступная власти стихий,
Прорастают слова сквозь бумагу и
Превращaются сами в стихи.