Скоро будет осень - мир опавших листьев,
заскулит по-бабьи ветер во дворах...
Подытожит время чувства, мысли, смыслы,
воскресит надолго мнимый глупый страх:

всё на белом свете призрачно и хрупко
под остывшим небом в серости дождей...
Потускневший домик, что у переулка,
непогоду прячет, радости, людей.

Подрастает дочка, сыну скоро тридцать,
истончала за год мамина коса,
и отец худой весь... Дом, хранящий лица
тех, кого любила - их забыть нельзя.

Тёток года три уж небо крепко держит,
и фигура деда чудится везде.
Улыбаться стала реже, реже, реже,
и всё чаще жду я горестных вестей.

Ветерок влетает в комнату без стука,
чтоб укрыть за шторой внука лет шести,
а проказник глупый маленькие руки
тянет прямо в душу и
живёт внутри.