В баре уютный свет,
в баре сигарный дым.
В ассортименте нет
только святой воды.

Скоро уже сто лет
бару, как ни крути:
трещины на столе
и морщины гардин.

Там на стуле, порез,
тут, на полу, изъян...
пианист полутрезв
и скрипач полупьян...

Лёгким фоном,
снова и снова,
звучит босса-нова...

Варится звуков кашица
и всё хорошо, кажется...

А за окном гремит
мерзкой погоды туш.
А за окном гранит
стен, парапетов, душ,

месиво разных дел,
разноголосый плач...
Счастье, что пододел
свитер под старый плащ -

дождь зарядил с утра
(жаль, не надел пальто) -
будто в небе дыра
и не зашьёт никто...

Струи,
сплетаясь в жгуты
летят и летят с высоты,

и по асфальту, реками...
А звуки спеклись в реквием...