Однажды ты проснёшься и поймёшь,
что мир совсем другой,
что воздух пряный.
Что грохот за окном – не братский бой,
и ты не от вина – от счастья пьяный…

За отзвуком грозы посыплет град
размерами с орех,
сомкнутся тучи…
Но ты уже не вспомнишь, что был грех,
и «Град» – дитя огня, как гад – ползучий…

А этот... он растает… Пусть листва
побита, как тогда,
и сад взъерошен,
и яблоки клестами из гнезда,
и всё ещё летят… и лук, как скошен…

И бабушка ворчит: - Коту под хвост…
Но с солнышком встаёт –
замесит тесто
на яблочный пирог, а жмых под гнёт…
И с луком пирожки! И всем есть место…

И чудный аромат наполнит дом,
и осы налетят,
напьются вдоволь…
И только цвет жасмина, бурей снят,
напомнит о былом, хоть лёг подковой.

Однажды ты проснёшься и поймёшь…