Светает... Боль моя легка.
Летала, да в такие дали...
И рушниками облака
Её к утру запеленали.

Пусть прикорнёт хоть на часок,
Забудет про свои мытарства.
На белом – алой крови сок,
Но сон хорошее лекарство.

И нет в том тайны никакой,
Что боль живой души священна.
Не потревожь её покой,
Пока есть время на прощенье..