Твой вечер, с автострадой обручённый,
палитру серую сменив на чёрный,
впадает в ночь, и щерятся огни.
Ты снова недоволен целым светом,
играет блюз, но главное не в этом,
а в том, что – край, куда ни поверни.

И рвётся там… (а где сейчас не тонко?!).
Латай. Но средства, шариком пинг-понга, –
в бездонную прореху полотна.
Ты должен всем (добро бы, если – денег!)
Жизнь заново начать бы в понедельник,
но жизнь – она линейна и одна.

Бак полупуст, что в данном – не сюрприз, но…
часовенка эпохи эскапизма
мерцает дозаправкой на пути.
И, – «эй, – себе скомандовав, – вдох-выдох!»,
Летишь под знак для скептиков «не выход!»

Не выход – это лапки опустить.