Засыпят маки лепестками
обочины степных дорог.
И растревожат этим память,
забытья перейдя порог -

здесь, в детстве, бегали оравой,
играя в салки в ковыле.
И берег Дона, берег правый,
был лучшим местом на Земле.

Теряли сланцы в теплой пыли
и, загорев до черноты,
мы лето вольное любили,
где ягод сладость и цветы.

Как жаль, что взрослостью утерян
наивный и весёлый мир...
А как хотелось, в сказки веря,
остаться навсегда детьми...

* * * * *

Наша жизнь - не кинолента,
не просмотришь, не вернёшь...
Всколыхнёт однажды лето -
пыль, дорога, зреет рожь,
и бежим, бежим ватагой
в кукурузные поля,
дышит небо жаркой влагой,
просит дождика земля...