Снова пляшут по полу тени, раздуваемых угольков. Снова руны рисуют двери, за которыми сто миров. Снова хочется тихой ласки, с неба падающих снегов, и с горы лететь на салазках, замирая от смелости слов... Только, боже, когда это было? Мне пятнадцать, семнадцать лет? Усмехаясь: "Что было,то сплыло...", тает пляшущих мороков след.
