Я по тебе скучаю… Мы похожи, уже не различить, где ты, где я.
В душе моей твой образ – он тревожит и, в то же время, мучает меня.
Я чувствую упрек, неодобренье, и, как обычно, снова ты права,
Но все-таки источник вдохновенья мой из тебя... Осенняя трава

желтеет перед натиском мороза, становится как хрупкое стекло.
Со мной не так ли? Неужели поздно мечтать и верить, поступать назло
всему тому, что наглостью сгибает и холодом пронизывает плоть?
Ты вся во мне живешь, а я скучаю и сетую, что рядом нет… Господь

совсем как ты, меня ругает часто - унынию не место под луной.
Закат ноябрьский небо сделал красным, и ветер налетевший, штормовой,
с пути сбивает – делаю ошибки, разбрасываю камни невпопад.
Я до сих пор не научилась гибко менять обличье, вторить только в лад.

И ты такой была, хотя ругала меня за вечный мой максимализм.
Иду навстречу ветру… Не устала. Но я скучаю - хватит укоризн!
Прими как есть, ведь я и ты - ладони обеих рук, и не издать хлопка
всего одной... В наш страшный век ироний одна любовь жива еще пока.

Я слышу голос твой из дальних весей,куда сама совсем не тороплюсь,
Свой мир творю стихами, сердцем, песней, в нем все не так, как надо, ну и пусть!
Храни Господь всех нас! Его творенье переживет и глупости, и спесь…
Но я тебе пишу стихотворенье, - меня ты слышишь, мама? Здесь я… здесь…