А наша юность всё-таки жива.
Она меня зовёт назад, в двадцатый -
В наш добрый век, ни в чём не виноватый,
Я перед ним как будто виноват.

Ночами иногда болит душа.
Совсем не сплю, хожу курить на кухню.
А память, словно шар, растет и пухнет,
Мешает жить, и думать, и дышать.

Ошибки, глупость, грубость, трусость, прыть.
Поспешный вывод, ложь, неверный выбор.
Был другом, братом, брутом, предал, выбыл,
И кто кого тогда не смог простить?

Я жил всерьёз, и выбор был за мной.
Всё чаще выхожу на остановке,
Где тридцать лет назад был просто Вовкой,
Учился жить и дрался со шпаной.
Но мама не зовёт меня домой…