Второе уже… Ты вроде совсем не рад,
Тебе б ноябрей, седых и холодных ветров,
Тебе ни к чему срывающий сердце март,
Что рвет перикард до ран в пару сантиметров,
Что путает ритм до синусовых скачков,
Мешает писать изящные мадригалы,
Ты смотришь в окно устало, из под очков,
Вдавив, как червя, в хрустальный стакан сигару…
И профиль так остр - уже обелиск почти,
Такие тверды земной безнадежной твердью,
Им эта весна до мозга костей претит,
Ведь патины слой скрывает всю хрупкость меди…

А я… Распахнув все створки, вдыхаю март,
Безумие, синь закатов и запах талый,
Ворону пригрел. Ты даже не виноват,
Что душу твою, она как серьгу украла.