С утра наигрывало радио
беспечный, ласковый фокстрот.
Но летний день, тобой украденный,
свернул в осенний поворот.
А там распутная беспутица
мне указала ложный путь
туда, где ничего не сбудется,
где от дождей к дождям бегут.

И я, глухими подворотнями
по неумытой мостовой
брела, предчувствуя - сегодня мы
уже не встретимся с тобой.
Ты там, где солнечные лужицы,
где пальмы выстроились в ряд,
где чувственно пластинка кружится
и на французском говорят.


Странные танцы 107