– На грубой соломе из лести
покоится мир – эта ложь
без ссор позволяет жить вместе, –
она улыбалась, – поймёшь…

– Пойму? Позволяет? Возможно...
Но только не мне. –
Падал снег,
качался фонарь придорожный,
мы ждали автобуса.
– Нет…

Я дальше не слышал, я думал:
мы в браке давно – двадцать лет.
Но что её держит? Мой юмор?
Не Рэмбо, увы…Не эстет…

Не так уж умел…И заика…
Про лесть разговор неспроста,
но фальшь для меня – хуже крика…
– Ты слышишь? Билет где? Места…

Ну, что ты молчишь? Тебе плохо?
А варежки где? Где ключи?
Не руки – ледышки, – со вздохом,
– специально вязала. Молчи…

И в тряске автобусной мысли
шарахались пьяно: дурак!
– Глупышка, вздремни, – путь неблизкий.
Колёса стучали – так, так…