Почистит осень пёрышки в дорогу
и улетит с последней птичьей стаей,
оставив безотчётную тревогу
и боль, что ранит, в сердце проникая.

И просятся слова на лист бумаги,
хоть рифмы и бедны и сплошь избиты.
Такое вот наследство бедолаге
осталось от вельможной сеньориты.

Вернулась? Пожалела? Просто ветер
трон изваял для царственной особы
из облаков. И солнце тонет в меди
уже пожухлой, а не высшей пробы.

Второе бабье лето. Менестрелю
не тосковать бы, радоваться надо.
А он стихи творит почти неделю,
ведь муза спит, и рифма не богата.
05.10.19