Стихи адресую Ветру,
как старшему брату – мэтру.
Его приглашать не надо,
ведь он вездесущ, как Бог.
Ещё не остынут строфы,
обрежет восторга стропы:
- Как это назвать без мата? -
Ни рифмы, ни ритма. Шок!

Потом, пошумев немного,
исправит убогость слога.
Его амплуа – свобода
и мысли крутой полёт.
Подкинет, шутя, идею:
(я вмиг от неё трезвею)
- По форме должна быть ода.
Короче, пошёл отсчёт.

Вздохнёт и умчится снова
туда, где весомо слово,
туда, где любовь - отрада
и высью чиста душа.
А мне тут писать про осень,
что стану седоволосей
от раннего снегопада
и вечности куража.
02.11.19