Заметая дорогу,
Сам себе — западня,
Ангел мой, недотрога,
Сторонится меня.

Что за страшная роскошь —
Никуда не спешить?
Тело — кукла из воска,
Только плен для души.

Жизнь — безликие даты.
Как чугун — голова.
И во мне, как солдаты,
Умирают слова.

Чьи-то тёмные лики
Повернулись ко мне.
Ни молчанья, ни крика.
Просто — воздуха нет.